Un jour, un ouragan...

1ère édition, 1968

Verviers (Belgique) : Gérard & C°, 1968.

18 cm, 153 p.

Illustrations : Pierre Joubert (couverture), Henri Lievens (intérieures).

(Pocket Marabout ; 63 ; Dylan Stark 12).

4^ème de couv. : "... A quelques pas, le jeune homme au drapeau rouge hurlait des menaces et des moqueries à l'adresse des policiers enragés, groupés de l'autre côté de la rue et hésitants sous une pluie de pavés et de cailloux. Dylan ramassa deux briques en hâte, une dans chaque main, s'élança pour remonter la colonne disloquée et bouillonnante. Le drapeau rouge l'avait précédé de quelques secondes. Il le choisit comme point de repère et, difficilement, se fraya un chemin...".

2ème édition, 1998

in Dylan Stark 2.

Bruxelles (Belgique) : Lefrancq Littérature, 1998 [janvier].

20 cm, 848 p.

Illustration : Michel Blanc-Dumont (couverture).

(Volumes).

ISBN : 2-87153-503-5.

Texte pp. pp. 635-738.

Ce second volume comprend :
Le Hibou sur la porte
La Marche des bannis
La Peau du Nègre
L'Homme qui marche
Deux hommes sont venus
7 h 20 pour Opelousas
Quand gronde la rivière
Un jour, un ouragan...
Plus loin que les docks

4^ème de couv. : ...Pierre Pelot commence le cycle Dylan Stark, dont le premier tome sera publié à la fin de l'année 1967, avec un antihéros plongé dans la Guerre de Sécession et les troubles nés d'une paix précaire. En fait, c'est surtout pendant ces années de l'après-guerre qu'on le voit évoluer, de 1865 à 1867. Ce choix d'une époque faussement paisible, aux plaies encore béantes, est dû sans doute pour une part au fait que Pelot lui-même est né dès le lendemain de la deuxième guerre mondiale, au cœur des Hautes-Vosges particulièrement meurtries ou détruites et, pour longtemps, livrées à la pénurie et bientôt au déclin économique.
Nul doute que, pour un enfant né en 1945, - c'est juste 80 ans après 1865 ! -, l'atmosphère, les privations, les cicatrices encore vives d'un âpre conflit lourd de conséquences durables, ont laissé des traces dont on retrouve aussi la marque parmi d'autres romans plus contemporains. Quant à Dylan Stark, personnage de fiction certes, mais inséré dans un cadre géographique et historique plausible, il subit d'autant plus les séquelles d'une telle période qu'il est un métis né de mère française et de père Cherokee... (Extrait de la préface de Raymond Perrin).

3ème édition, 2014

Paris : éditions Bragelonne, 14 juillet 2014.

(Bragelonne Classic).

Livre numérique.

119 p.

ISBN : 978-2-8205-1697-8.

Prix : 2,99 €.

Enfin arrivés en Louisiane, Dylan et Kija vont de nouveau devoir faire face à la violence des hommes. Alors qu’une loi concernant le vote des Noirs est discutée à l’Assemblée dans un climat houleux, un ouragan éclate…

La ville pour Hilkija Britton, ce n'était rien qui vaille.

Rien du tout. En forêt, en plaine ou en savane, tout se serait passé autrement. Kija aurait tenté l'impossible pour semer ses poursuivants. D'abord cela. Et puis, s'il n'y était pas parvenu, il aurait agi en homme qui vend cher sa liberté d'homme, ainsi qu'on doit le faire : il aurait tiré.

Et pour sûr que deux ou trois de ces imbéciles de flics lancés à ses trousses auraient déjà embrassé le pavé.

En forêt ou en savane, oui…Là rien n'est compliqué, tout est net et sans détours. Mais pas dans les villes, ces enfers sur terre que les hommes se fabriquent par peur du vent qui souffle, par peur de la faim, par peur de la douleur, par peur de la peur… Monuments-aux-vivants que, par peur, on vénère…

Il courut une centaine de yards encore au milieu de la rue déserte jonchée de pavés déchaussés de pavés déchaussés et de détritus. Une rue inconnue, tremblante et grise comme un cauchemar, enfermée dans les hauts bras sombres des maisons mortes ; une rue sans nom, trouvée là, au bout de ses pas, par hasard, dans la fuite.

Comme un cauchemar, oui…, un sale rêve qui vous tiraille le sommeil et vous transforme le repos en supplice, un monde affreux d'où l'on sait pourtant qu'on pourra s'évader, rien qu'en ouvrant les yeux. Seulement, Kija avait les yeux bien ouverts, et il courait réellement. Les crampes de fatigue qui se nouaient dans ses jambes, cette boule brûlante qui allait et venait des poumons à la gorge au rythme fou de sa respiration précipitée, rien de tout cela n'était illusoire.

Sa course vint mourir contre un arbre, au bord de la chaussée. Fermant les yeux, il les rouvrit une seconde pour que s'envolent ces fulgurations brillantes et rouges qui lui dansaient sous les paupières. Il jeta un rapide coup d'œil sur les alentours, grimaça de dégoût et de douleur à la fois. La nuit venue renforçait encore la couleur d'infini qui baignait cette rue. Les maisons rangées comme des soldats pétrifiés… Par une seule fenêtre ouverte, ni une porte… Des cages-à-hommes, bien closes…

Tout près, sur le trottoir, les poubelles étaient renversées, toutes tripes vomies ; l'une d'elles, enflammée quelques heures auparavant, se tordait, noire et figée. Une sorte d'ours, de peluche roussie, manchot par surcroît, était mort, une patte raidie, parmi les détritus.

Kija essuya la sueur qui ruisselait de son front, rebroussa de la main sa crinière rousse emmêlée.

- Bon Dieu ! souffla-t-il.

Le couard, c'est celui qui, dans une situation périlleuse, pense avec ses jambes (Ambrose Bierce).