Le Tombeau de Satan

1ère édition, 1969

Verviers (Belgique) : Gérard & C°, 1969.

18 cm, 156 p.

Préface de Hergé.

Illustrations : Pierre Joubert (couverture), Henri Lievens (intérieures), Jean Ramier (photo de la page 4 de couv.).

(Pocket Marabout ; 69 ; Dylan Stark 13).

4^ème de couv. : Terrible, fascinante, hallucinante chasse au trésor... et à l'homme !
"... Et puis, il y a la recherche du trésor, les sables mouvants, le passage du Destin, un peu plus d'amertume, un peu moins d'espoir au cœur de ces enfants perdus... et la vie continue. La vie ! Tournez la page : elle commence là. Je vous laisse avec Dylan Stark. Je vous confie à Pierre Pelot...". (Hergé).

2ème édition, 2014

Paris : éditions Bragelonne, 14 juillet 2014.

(Bragelonne Classic).

Livre numérique.

133 p.

ISBN : 978-2-8205-1698-5.

Prix : 2,99 €.

Débarqués en Floride, Dylan et Kija sont toujours à la recherche d’or. Ils suivent le vieux Séminole Coccha dans un dangereux labyrinthe qui pourrait bien causer leur mort, en quête du magot d’El Paso. Ce dix-septième tome des aventures de Dylan Stark est préfacé par Hergé.

Le visage dur, le métis remontait lentement la rue de Sannactochee. En ce milieu d'après-midi, le soleil d'août poussait devant l'homme une ombre pleine et vibrante sur le sol inégal. La chaleur avait tué les bruits de la ville.

L'air tremblait sur la dune séparant, au nord, Sannactochee des marais, et sur les pinèdes qui se déroulaient sans ordre, et sur le sable. Au-delà de la Withlacoochee paresseuse, un brouillard terne et sec unissait le ciel et la terre dans une sorte de néant incertain.

Le métis marchait d'un pas égal, vêtu de pantalons blue-jeans neufs et chaussé de bottes assez fatiguées, sans que son regard clair étréci par la trop vive réverbération accorde la moindre attention aux maisons blanches s'écoulant doucement à ses côtés. Il portait sur le dos une étrange veste indienne, de peau fanée, dont les franges et les broderies décoratives avaient considérablement souffert. Il était coiffé d'un feutre mat qui emprisonnait mal sa chevelure corbeau, abondante, aux boucles luisantes sur le cou. Il avançait au milieu de la rue, et on pouvait aisément deviner, à son visage serré, que de lourdes préoccupations l'habitaient tout entier.

Sannactoochee compte deux rues principales. Elles naissent au bout de la piste à fascines qui vient d'Hernando, puis galopent de concert, droit sur le cours perpendiculaire de la Withlacoochee - qu'elles traversent, unies à nouveau sur un pont branlant qui pourrit au fil des jours.

Le métis stoppa au bout de la rue. Un moment, il considéra l'espace désolé qui relie la fin du village au pont sur le fleuve. Du ravin bordant la rivière montait le grelottement d'une guitare courageuse.

Le regard du métis se porta sur la gauche.

La maison était construite en coquina, mélange de coquillage et de coraux amalgamés donnant une sorte de pierre tendre très employée dans cette partie de la Floride centrale. Sous le soleil, la maison étincelait et le métis cligna des yeux. Au fronton de l'arcade - sous laquelle une ombre grêlée bleuissait la terrasse - les mots : "Bodega Carlo", en lettres écaillées, étiraient une tache pâle. Il n'y avait personne sous l'arcade, et les trois tables de bois rude qui encombraient la terrasse étaient désertées. Couverture bariolée sur l'épaule, un Indien apparut au sommet du ravin qui suivait le fleuve, et, droit sous le soleil, trottina vers la ville. Le métis eut un coup d'œil distrait pour cette apparition, puis il se dirigea vers la bodega. Le rideau qui voilait la porte de l'établissement était tissé aux mêmes couleurs vives que la couverture de l'Indien.

Le métis entra dans l'ombre bleue de l'arcade, repoussa quelques bancs et s'affala près de la dernière table, à l'extrémité de la terrasse, contre le mur. Assis trop lourdement, il fut obligé de desserrer le fouet qui lui ceignait la taille, le court manche de "l'arme" lui meurtrissant l'abdomen. Il étendit les jambes et, accoudé au plateau de la table, se renversa dans le fauteuil d'osier. Distraitement, il regarda passer devant lui l'Indien à la couverture, le suivit des yeux jusqu'à ce qu'il disparaisse entre deux maisons. Une femme et trois enfants débouchèrent à l'extrémité de la rue droite. Il dut réitérer l'appel plusieurs fois avant, qu'enfin, le rideau bouge, livrant passage à une sorte d'ogre ébouriffé, hideux comme une teigne, les yeux rouges d'une sieste brutalement interrompue. De très mauvaise humeur - et probablement bien décidé à le faire comprendre -, le patron de la taverne fit quelque pas, lourdement, puis son visage changea lorsqu'il reconnut le métis. Car le métis était arrivé deux jours plus tôt, accompagné d'un ami plus rouquin que le diable, et ils avaient loué une chambre - la seule de la bodega -, payant quinze jours d'avance sans rechigner contre les punaises et les blattes. Un sourire mince fendit la gélatine du visage boursouflé.

- Hey ! Carlos ! dit le métis.

Le couard, c'est celui qui, dans une situation périlleuse, pense avec ses jambes (Ambrose Bierce).